الغزالة الصغيرة
(مادة مرشحة للفوز في مسابقة كاتب الألوكة)

وقفت الغزالةُ (الأم) تنصَح قطيعَ الغزلان قائلةً: لا تبعُدُنَّ عنِّي، التزمَنَّ الحذر خشية الوقوع فريسة لصيادٍ ماهر، أو نمر ثائر، أو أسد جائع، أو ذئب ماكر، فنحن في فصل الخريف، والبحث عن عشب نأكله يَتَطَلَّبُ منَّا جهدًا كبيرًا، وأخذت تُكَرِّر النُّصْح، والقطيع يومِئ برأسِه بإشارة إيجاب، إلا الغزالةَ الصغرى، فقد كان ذهنُها مشغولاً بما وقعتْ عينُها عليه؛ حيث رأت فسائل عشْب تهتزُّ أسفل الشجرة العجوز، الواقفة في بطن الوادي منذ عشرات السنين.

فأخذت - الغزالةُ الصغرى - تُرَدِّد في سرِّها: أتمنَّى ألاَّ تكونَ إحدى أخواتي قد رأتْ هذا العُشب، العُشب قليل، لا يكفي اثنتين، وماذا سيحدُث لو رأتـْه أخت ثالثـة، أو رابعة؟ لا، لا، سأبذل جهدي لصَرْف أنظارهن بعيدًا، وسأسعى لتوجيه سيرهنَّ في طريق آخر، لا بدَّ أن أذهبَ إلى العُشب وحدي، وآكله عن آخره، فأنا جائعةٌ جدًّا، ولكن لا أستطيعُ أن أَتَقَدَّمَ القطيع، فالغزالةُ الأم تتقدمه دومًا، إذًا؛ ليس هناك حلٌّ إلاَّ أن أَتَسَلَّلَ بهدوء.

بدأتِ الأمُّ تنظِّم القطيع، وتعطي إشارة البدْء للمسير، وما كاد القطيعُ يسير حتى أبطـأتِ الغزالـةُ الصُّغرى خطواتها، وما أن أصبحتْ هنـاك مسافـة بينهـا وبين القطيع حتى استدارتْ وانطلقتْ كالسَّهم، وأطلقتْ لساقيها العنان، وأخذتْ تزيد مِن سرعتها، وعينها معلقة بفسائل العُشب، وأخذت تُشَجِّع نفسها: تحمَّلي الجري، ما هي إلا لحظات وتأكلين العُشب اللَّذيذ، هيَّا، هيَّا، أسرعي أكثر، ماذا بكِ لا أسمع لكِ صوتًا؟

تجيبها نفسها بلهْجة بها لوم - متسائلة -: هل دفعك طمعُك إلى عصيان أمر أمك؟! لجأتِ للحيلة حتى تهربي من أمك وأخواتك لكي تأكلي وحدك؟

ترد الغزالة الصغرى بانفعال شديد: اصمتي، العشب قليل، وأنا الذي رأيته، فأنا أحقُّ به وحدي، وأنا جائعة، جائعة، هيَّا، هيَّا، أسرعي.

ها أنا ذي أقف على مقربة منَ الشجرة العجـوز، وهذا هـو العشب، إنه أكثر مما توقَّعت، سوف أملأ بطني، وأترك الباقي لآكله غدًا، ولكن ما هذا؟

العشب يَتَحَرَّك ببُطْء للخلف، ترمش بعينها، تتساءل: أحقًّا ما أرى، أم هو خيال من أَثَر الجوع؟ تحدق النظر تُرَدِّد: لا، لا، العُشب يَتَحَرَّك فعلاً للخلف، تصمت لحظة، تفكِّر، تتساءل بصوت مسموع: العشب لا يتحرك من نفسه إلى الخلف، العشب يخرج من الأرض، ويظل ساكنًا إلى أن نأكله، كيف يتحرَّك هكذا؟! كيف؟!

تَتَوَقَّف حركة العشب، تنظر إليه الغزالةُ في حيرة، تتساءل ثانيةً: ماذا يحدُث؟! عشب يَتَحَرَّك ثم يسكن! ماذا أفعل؟ أأهجم عليه الآن قبل أن يتحرك؟ أم أنتظر حتى أتبين لماذا تَحَرَّك هكذا؟

تسمع صوتًا هامسًا ينصحها: لا تَتَحَيَّري، اهجمي بسرعة وكلي العشب، فإنَّ أمك وأخواتك قادمات نحوك، وسيأكلن العشب، ولن يَتَبَقَّى لك شيء، اهجمي، اهجمي.

تَتَصَلَّب قدماها في الأرض، تتساءل في رُعب: مَن المتكلِّم؟ مَن؟

يقفز أمامها، صارخًا: ها أنا ذا، الذئب الذكي.

تصرخ الغزالةُ: النجدةَ! النجدةَ! وقد أطلقت ساقيها مع الرِّيح، والذئب يُلاحقهـا مُرَدِّدًا: لن تفلِتي منّي، لن تفلِتي منّي، فقد خططتُ كثيرًا كي أصطادك.

يلحق بها، يمسكها وهو يردِّد في زهوٍ: أخيرًا وقعتِ بين يدي.